projeto projétil

De 6 meses pra cá

2011-07-06T13:02:00.000-07:00

Mais um punhado de minhas resenhas informais. Essas são dos livros que li nos últimos 6 meses.

A roda da vida - Padma Samten

Poderia chamá-lo de "meu primeiro livro budista", uma boa introdução para quem tem interesse na temática. Escrito por um físico que se tornou lama, o livro, em um formato enciclopédico, aborda de um ponto de vista quase científico a criação, passo a passo, de nossa ignorância. Digo "quase" científico porque, apesar de mostrar a evolução de nossa visão dualista ilusória em um conteúdo lógico que lembra física óptica, o que conduz no livro essa evolução é a chamada roda da vida, com termos como dukkha, avydia e outras palavras do dicionário budista que podem deixar os menos iniciados como eu um pouco intrigados. Mas meu conselho é deixar de preconceito - típico da ignorância - e seguir em frente.

Além do materialismo espiritual - Chögyam Trungpa

Ao contrário do livro de Padma Samten, esse aqui você lê sem nem se lembrar de que estamos falando de budismo. É um livro precisamente descritivo, de filosofia e espiritualidade, que resumidamente espanca o seu ego - fonte de boa parte das besteiras que fazemos na vida. E o materialismo espiritual está justamente na busca pelo lado espiritual que só alimenta o ego, em vez de nos conduzir ao confronto - ou melhor, ao reconhecimento - de nossos medos, falhas, preconceitos. Nossa cabecinha é um grande criador de mundos confortáveis ou infernais para nós, cabe a nosso trabalho mental-braçal tentar controlar o motor gerador de infelicidade do ego.

Eletroencefalodrama - Joca Reiners Terron

Um dos melhores livros de poemas que já li. Comprei essa relíquia de 1998 em uma queima de estoque da extinta editora Ciência do Acidente, no ano passado. O livro impressiona pela quantidade de poemas simplesmente maravilhosos - eu poderia dizer que 100% deles, sem estar exagerando. Foi o primeiro livro de Joca Reiners Terron, o que me deixou ainda mais impressionada com a qualidade muito acima da média de um livro de estréia.

Todos os belos cavalos - Cormac McCarthy

Ouvi um amigo comentar que a literatura de McCarthy era para homens. Isso me estimulou ainda mais a conhecer a tal literatura para machos. Meu amigo, de certa forma, tinha razão. Mas justamente por ser livro de temática e formato essencialmente masculinos, eu recomendaria ainda mais às mulheres. O meu primeiro McCarthy conta a história de John Grady, um garoto americano que foge de casa com o seu cavalo para lidar precocemente com o mundo adulto e nada fácil no México. A economia de palavras e aparentemente de sentimentos no texto de McCarthy consegue ser mais sensível e precisa do que muitas tagarelices sentimentais. Isso foi o que mais me tocou no livro, seu formato seco, direto e de uma beleza que parece um diamante escondido em uma parede de rocha. Um texto fiel ao jeito de se comunicar masculino, que é tão cheio de sutilezas em seu aparente vazio bruto. Fiquei com a sensação de que homens às vezes são melhor compreendidos por cavalos do que por mulheres.

Portões da prática budista - Chagdud Tulku Rinpoche

Lindo livro, extremamente didático, indicado para quem não desistiu da temática depois de ler os dois primeiros dessa lista. Esse já se trata de budismo clássico, com introduções aos assuntos básicos do dia-a-dia de quem quer rezar e meditar para minimizar os seus problemas e os dos outros – quiçá pular fora dessa vida inventada.

Café com leite

2010-08-31T13:15:00.000-07:00

Sempre que vou à copa aqui no trabalho e sinto o cheiro de café com leite em copo descartável, lembro que envelheci. Isso acontece uma ou duas vezes na semana, já que o pessoal só toma expresso puro, dificilmente adicionam leite. Quando alguém faz isso e por coincidência estou passando, abre-se um portal diante do meu nariz e me teletransporto para os meus 9 anos.

Café com leite em copo descartável é o cheiro da firma que a minha mãe trabalhava quando eu era pequena. Não consigo evitar esse flashback instantâneo. Volto para a minha mesa e percebo que agora eu consigo encostar os pés no chão quando estou sentada. Percebo que não gasto mais boa parte do tempo desentortando clips para construir estilingues, que posso mexer no telefone sem ninguém brigar comigo e que não fico mais girando a cadeira até ficar tonta.

É muito estranho ver que agora sou eu quem trabalha em um escritório. Os pensamentos de criança voltam com tudo e lembro claramente de olhar para cima e prestar atenção nas conversas dos adultos. O chefe da minha mãe me elogiando por tirar boas notas e o gostinho maravilhoso do café com leite, tirado cuidadosamente por mim daquela garrafa térmica. Aquele cafezinho era o meu momento de ser adulto.

E agora eu sou um deles. Agora, aperto as teclas do meu computador, bem mais moderno que a máquina de escrever da minha mãe, só não é mais divertido como naqueles tempos. Isso é assustador. Já tenho 31 anos. Quando os filhos dos meus colegas de trabalho visitam a firma, olho para eles e me vejo. Eu sou eles, já não sou eu. Sou a criança fuçando a gaveta da minha mãe atrás de bolachas.

Fico tentando descobrir quando se deu essa mudança para a vida adulta. Há pouco tempo, eu era uma estagiária assustada de aparelhos nos dentes. Dia desses, estava ainda indecisa sobre o que fazer no vestibular. Ontem mesmo, eu dormi empacotada numa caverna de edredons muito parecida com a dos acampamentos de infância do quarto dos Bultrins, em Olinda. Mais uma vez, dormi pequena e acordei grande.

E foi assim, de ontem para hoje, que tudo aconteceu e construí minha vida adulta. Tenho uma rotina de trabalho, namorado, compromissos sociais, contas para pagar, quero comprar um apartamento, leio livros interessantes. O último deles, “Homem Comum” de Philip Roth, por coincidência, tem como tema a velhice e a percepção, de certa forma brusca, da nossa falência física; de que, de uma hora para a outra, acabamos.

Mas, diferentemente do livro, a minha surpresa com meu café com leite em copo descartável não é perceber que acabamos: é constatar que começamos. Tão impactante quanto ter noção de que estamos envelhecendo é se dar conta de que estamos vivendo. A soma de todos esses dias vividos deu nisso que eu sou. Na infância, eu era apenas uma ideia do fazer. Agora, sou o fazer. E esse é o momento mais difícil de ser capturado e valorizado. Esse, só um café com leite para me fazer parar, notar e até apreciar. O tempo passou e eu fui junto, ainda bem. Na velhice, a percepção vai ser outra: vou ser o já feito (e Deus queira, muito benfeito). E vou ter outro cheiro de outra coisa para me fazer perceber, de repente, que estou de novo no lugar da minha mãe, aposentada, bordando toalhinhas e torcendo por uma ligação da filha. Mas isso ainda está bem longe de acontecer. Ainda vai demorar. Vai ser só amanhã.

*

Essa é a minha primeira crônica publicada em livro. O lançamento foi na semana passada, em Recife, numa coletânea de crônicas com a participação de beldades que admiro, como Xico Sá e Raimundo Carrero. A minha é bem "café com leite", mas dedico ao Cris que me incentivou e ao Rê que me orientou.

O vazio que preenche

2010-08-31T13:00:00.000-07:00

Diante dessa bolañomania, decidi degustar o meu primeiro Bolaño, optando por um petisco de menos de 200 páginas. Tava achando o livro chato até mais ou menos a página 40, quando tudo começou a se justificar e aquela mágica que faz o coração ficar dormente começou a agir aos pouquinhos, a conta-gotas, me deixando cada vez mais encantada com a história. O personagem principal é um padre apaixonado pela literatura chilena, que também é escritor e crítico literário e passa todo o livro confrontando sua vida através do tal “jovem envelhecido”, de quem parece ter raiva e às vezes medo. De uma delicadeza impressionante, com sutilezas de suspirar, a história dá um certo barato melancólico no final e tem a melhor frase de encerramento de livro que já li. Aí é que se mostra um escritor genial: o cara que calcula o efeito do todo do livro (será que calcula?) e surpreende você com a simplicidade e a humildade de uma narrativa sem pretensões maiores do que a de mostrar que tudo é tão vazio. E que nem a literatura salva.

Dudismo

2010-08-25T17:18:00.000-07:00

Mais um para a minha sequência deliciosa de livros de autossabotagem. Leitura obrigatória para toda a humanidade, é assim que eu resumiria esse livro, que tenho há mais de 5 anos na estante mas que só agora tirei para ler. Basicamente, informa ao cidadão que ele não é nada disso do que ele pensa que é. Expõe de forma didática as armadilhas do auto-engano, ao mesmo tempo demonstrando a importância dessa nossa habilidade: sem ela, não teríamos nenhuma motivação para viver. Ou seja, que bom que somos todos auto-enganados, que inventamos nossas próprias razões e justificativas para os erros, que acreditamos que podemos ser algo maior do que somos (e por causa disso alguns de nós acabam se tornando maiores mesmo). Ter consciência de que mentimos falando a verdade pelo menos ajuda a ter mais humildade nas atitudes e a compreender melhor o que você classificaria como idiotice nos outros. Grande livro do economista Eduardo Giannetti, fundador da filosofia do “Dudismo”, da qual sou seguidora. Grande livro, mas posso estar enganada.

Mundo interior

2010-07-12T12:03:00.000-07:00

Texto publicado na revista Noize (julho/2010).

Enquanto escrevo, milhões de partículas de matéria escura do universo perfuram o meu cérebro sem eu nem sentir. Aprendi isso assistindo a mais um capítulo do meu programa de TV preferido, “O universo”, todas as quartas à noite no History Channel.

Essa tal matéria escura ocupa mais de 90% do universo, é invisível e não interage com a matéria comum. Ou seja, para ela, é como se não existíssemos. Passa por nós como um fantasma passaria por uma porta. Até suspeito de que seja feita das mesmas partículas que as almas – se você visse os cientistas tentando provar sua existência, se lembraria na hora dos caça-fantasmas.

Tão bom quanto programas que lembram o quanto você é insignificante são os que mostram o quanto você é moralmente primitivo. É também na quarta que frequento, de vez em quando, um templo budista e, às vezes, até palestra em centro espírita.

Nada de ir pedir a Deus ou a Buda isso ou aquilo. Conforto é uma coisa que você definitivamente não encontra nesses tipos de abordagens religiosas. O ensinamento aqui é quase o mesmo da matéria escura, só que o que se mostra insignificante não é a matéria, mas sim os valores relacionados a ela.

Ciência ou religião, dá no mesmo: o importante é ter algo para tirar você da bolha da rotina, que, se não tomarmos cuidado, torna-se nosso único mundo possível. De repente, nossa história se resume a ir ao trabalho, ter preocupações, colecionar reclamações e entrar na corrente de ambição da idéia de vida perfeita que nos é vendida, nos transformando em um buraco negro ambulante.

Abro os olhos, é segunda-feira. Pisco, é sexta. Onde foi parar a minha semana?
O que aconteceu comigo enquanto isso?

Perigo é se acostumar à realidade que construímos, onde não sentimos nada além do que é requisitado pelos fantasmas da sociedade. Conhecer é se machucar, é quebrar as pernas das nossas crenças e perceber o tempo todo o quanto somos previsíveis. Que sentimos raiva, inveja, que traímos e passamos por cima dos outros quando as coisas não acontecem do nosso jeito, aceitando esse padrão de comportamento humano.

Mas todo dia é uma chance de reconstruir o nosso mundo interior. Uma batalha que poucos travam, pois o prêmio é tal como a matéria escura: invisível, não interage com nossas mãos e até agora ninguém conseguiu provar que existe.

2010-06-02T16:18:00.000-07:00

Lá vem o bolo alimentar.
O estômago comenta:“Ah, caviar”.
O fígado comenta: “Ah, champagne”.
O intestino comenta: “Ah, vão à merda".

Resenha comum

2010-05-26T07:00:00.000-07:00

Você está aí, entorpecido com a sua vidinha, mas uma hora você acorda. Deixa de ser quem você sempre achou que era e começa a perceber que a vida está se despedindo, dizendo tchau bem aos pouquinhos. “A velhice não é uma batalha, é um massacre”, diz o primeiro livro do Roth que eu experimentei.

Robertinho (Pereira) tinha me indicado qualquer coisa do Roth, porque, segundo ele, qualquer coisa dele era excelente. Homem comum, pelo menos, correspondeu às expectativas. Junto com outros 3 livros, forma um conjunto que não tem a mesma temática, "mas gira em torno de uma mesma ameaça", nas palavras do próprio autor. Para mim, a discussão que predomina nesse é uma só: o fim. O fim das coisas, de tudo o que somos e construímos. Um fim que não tem relação direta com sentimentos clichês de arrependimento ou orgulho: é apenas a consciência de que acabamos, ou que estamos em vias de acabar. E isso gera um conflito resignado, um sentimento que pode estar relacionado a tudo o que nos tira, às vezes repentinamente, da realidade que inventamos.

Escrevi no meu twitter: não sei se terminei um Roth ou se ele que me terminou. Foi como despertar o homem barbudo e louco gritando “o fim está próximo!” que existe dentro de mim. Agora, esse doido está de novo sob controle, depois que terminei o livro, coloquei-o na estante e voltei para a minha vidinha de sonâmbula.

Breves entrevistas com homens hediondos

2010-05-17T14:23:00.000-07:00

No mês de abril experimentei meu primeiro David Foster Wallace. Comecei achando engraçado e inteligente. Passei por contos extremamente sensíveis. Passei por outros bizarros, que me deixavam com uma sensação estranha depois. O estranhamento vinha da percepção de que é possível mostrar o que é bonito através apenas do que se convencionou feio. E no fim, já nos últimos contos, eu estava passada. Tomada por uma compaixão absurda, por um sentimento difícil de explicar, talvez gratidão por tudo. O mundo é uma grande merda e a gente tem que agradecer por isso. Tá na merda a chance de você descobrir sua grandeza, que é tão grande e pequena quanto a dos outros.

Peroláine

2010-05-04T21:08:00.000-07:00

um poema fajuto
quis tornar glamouroso o meu dia
com palavras de poema adulto
- soberbo, inexorável, oportuno -
falou muito sem dizer uma porcaria.

Poemângelas

2010-04-28T14:24:00.000-07:00

Mais um daquela série onde eu escrevo e Juliângela ilustra. Este deve ser dos idos de 2005, talvez 2006, sei lá (foi publicado na edição zero - ou 1 - da Revista Coquetel Molotov).

Música é um fusca.
Um fusca alienígena, porque leva a gente mais longe do que qualquer distância conhecida.
Perfeito para se fugir dessa vida.
É só colocar o volume no máximo e voar para outro lugar.

Música é um fusca porque serve para transportar.
E está em todo canto, mesmo que a gente não perceba.
Tem tanto carrão por aí chamando mais atenção. Mas eles não são música.
Música de verdade não precisa de air bag, direção hidráulica, ar-condicionado.
Não precisa ser do ano, nem ter design inovador.

Basta ter retrovisor, para a gente enxergar atrás.
O limpador de vidro funcionando, para a gente ver o que vem na frente.
E um motor, de preferência barulhento.
O importante é que funcione. Mesmo só pegando no tranco.

Ah, e o amortecedor. Tem que ser gasto. Para sacudir a gente mesmo quando a gente não quer.

Música de verdade não é feita de tecnologia, nem da marca do carro.
É feita das pessoas que têm dentro.

Não é feita para impressionar os outros no trânsito.
É feita para tornar mais leve, divertido, tranquilo, o caminho que a gente segue.
É feita para a gente curtir tanto o caminho, que acaba se perdendo por aí, distraído.

É isso que a música faz: embalando uma viagem com amigos. Um namoro no banco de trás.
Os pensamentos de quem dirige sozinho.
Tornando menos constrangedor o silêncio de quem dá carona a um conhecido.

Hoje em dia reclamam da música. Dizem que ficou chata como o trânsito.
Não existem mais loucos na direção. Quando aparecem, são multados.
Eu sinto falta de loucura nas músicas que vejo nas ruas.
Ir na contramão. Colocar mais pessoas dentro do carro do que o permitido.
Dar carona a estranhos. Beber e dirigir!

Mas poucos arriscam.
Ninguém quer perder dinheiro com multas.
Ninguém quer amassar o carro importado.

Talvez se tivessem um fusca não se preocupassem tanto com isso.

2010-04-07T06:50:00.000-07:00

Ganhei do próprio autor, Joca Reiners Terron, esse poema onde dá vontade de morar. Lindo demais. Coisa para ser prescrita e lida todo mês, a cada 13 dias, de preferência pela manhã, após o café.
Lá vai:

O sonâmbulo canta seus sonhos no topo do edifício em chamas.
Pássaro algum pia com receio de acordá-lo. As nuvens voam baixinho só para ouvir sua voz de contralto. É meio-dia e sombras se esticam do centro do sonho em direção à realidade. No chão, as pessoas páram somente para vê-lo vacilar. É muito melhor do que o show dos Beatles, alguém diz. Sirenes não rivalizam com seus agudos e bombeiros despejam água na multidão. Faz calor.

O incêndio aumenta conforme sonhos alimentam-no. Têm sabor amargo, os sonhos, mas o fogo não reclama e os devora. Uma menina chamada Zilda é a primeira a pular. Quando cai, a rede de proteção solta milhões de pétalas ao redor. Todos ficam sem saber se ela escapara da morte ou do sonho, mas quem se importa? O vulto em cima do prédio cala um instante e volta a cantar. É um homem sozinho, a canção diz, durante o dia é farmacêutico, mas gostaria mesmo de ser escritor.

Para cada pessoa que entra na farmácia ele constrói uma história. Existe a do senhor que toma tantas pílulas azuis a ponto de ele próprio tornar-se azul. E tem Glória, a moça mais triste do mundo. Seu único passatempo é prever o futuro nas entrelinhas das bulas. Glória é a rainha do fracasso. Neste exato instante, ela passa pela rua e junta-se à multidão. Aquele lá em cima é o moço da farmácia, ela pensa, e o Senhor Azul então o reconhece. Todos os personagens observam o seu criador.

Remédios já não nos curam mais, diz o verso da última canção. Quem sabe os sonhos não sejam a vigília e tudo esteja ao contrário? Eu estou vivo e vocês estão mortos, mas ninguém se importa. Um salto no abismo, a ilusão de voar. Melhor do que adormecer às margens de um lago congelado. O sonâmbulo desperta. Ele estica o pé adiante como se o vazio fosse uma piscina e quisesse medir sua temperatura. O vento assovia um refrão e as chamas dançam hula-hula. Todos vocês estão livres. Podemos ir agora.

2010-04-06T14:47:00.000-07:00

Este é o grande livro da minha infância. Recomendo a todos os meus futuros 13 filhos.

2010-02-03T13:14:00.000-08:00

Janeiro acabou-se e com ele dois livros que comecei em 2010. Dois curtinhos e gostosos, que me foram dados pelos próprios autores: Alexandre Rodrigues e seu “Veja se você responde essa pergunta” e Angélica Freitas e o delicioso "Rilke shake".

O de Alexandre são contos, daqueles que personagens e cenas ficam na cabeça de tal forma que a gente às vezes se pergunta se aquilo ali realmente não aconteceu com algum amigo ou parente, sei lá (por mais absurdo que os acontecimentos possam parecer, como no sensacional “o esquerdo ou o direito?”, parece que aconteceram mesmo). O livro todo é muito bom e é difícil destacar alguns contos (fui fazer isso e percebi que estava transcrevendo o nome de quase todos eles aqui no blog).

O outro livro são poemas sabor ovomaltine, que deixam o dia mais bonito, sem deixá-lo mais doce. Reveses em cocôs de pombos, a sinceridade do dia 13 de outubro e o lindo “fim” (tão lindo que quase dá vontade de rir, como no elevador).

Acabou-se janeiro, começou fevereiro.
Lá vão dois poemas do livrinho:

às vezes nos reveses
penso em voltar para a england
dos deuses
mas até as inglesas sangram
todos os meses
e mandam her royal highness
à puta que a pariu.
digo: agüenta com altivez
segura o abacaxi com as duas mãos
doura tua tez
sob o sol dos trópicos e talvez
aprenderás a ser feliz
como as pombas da praça matriz
que voam alto
sagazes
e nos alvejam
com suas fezes
às vezes nos reveses

fim

keats quando estava deprimido
se sentindo mais pateta que poeta
vestia uma camisa limpa
eu tomei um banho
com os dedos ajeitei os cabelos
vesti roupas limpas
olhei praquele espelho
o suficiente pra
sem relógio caro
fazer pose de lota
e sem pistola automática
pose de anjo do charlie
então eu disse: “é, gata”
rápida peguei as chaves
saí num pulo
só fui rir no elevador

russian literature

2010-01-21T09:38:00.000-08:00

O mestre, em Moscou. Tem mais delícias russas aqui.
(dica de dani arraes, do blog don't touch my moleskine)

2010-01-10T08:05:00.000-08:00

Hoje é aniversário da saudade de ter um colo de vó.

Poeminha das horas vagas

2009-12-22T11:28:00.000-08:00

Carreira.
Palavra que quando não é trabalho, é pressa ou pó.
E tem gente que resume a vida a isso
(nos 3 sentidos, que são um só).

Советская поэзия

2009-12-16T12:31:00.000-08:00

Recentemente, trabalhei até tarde num domingo (sim, domingo) e resolvi me dar de presente alguns livros bem gordos, para ocupar bastante espaço no meu juízo, a ponto de esmagar aquele dia chato. Foi assim que descobri um russo delicioso, absurdista (que é como chamavam os dadaístas na Rússia), que tem o humor cara-de-pau mais maravilhoso que já vi em um escritor. Ele faz parte da coletânea Poesia Soviética e se chama Daníil Kharms (o “Kharms” é o cruzamento de duas palavras inglesas, charm e harm – “encanto” e “dano”). Daí já dá para se ter uma pequena idéia das intenções do moço.

Selecionei aqui dois textos curtinhos dessa preciosidade de São Petersburgo (ah, sempre São Petersburgo…), que também se meteu a escrever livros infantis que eu adoraria ler um dia (mas só deve ter em russo mesmo). Obrigada a Lauro Machado Coelho, que escolheu e traduziu esses poetas, a princípio como um hobby, que felizmente virou livro. Lá vai:

Um encontro

Certa ocasião, um homem foi trabalhar e, no caminho, se encontrou com outro homem que tinha comprado um pão polonês e estava voltando para casa.
E foi apenas isso.

Anotação n˚ 10 no caderno azul

Havia um cara ruivo que não tinha nem olhos, nem orelhas. Nem tinha cabelos, portanto, chamá-lo de ruivo é uma coisa teórica.
Não podia falar, pois não tinha boca. E nem tinha nariz.
Não tinha braços nem pernas. Não tinha barriga, e muito menos costas; não tinha espinha e nem qualquer tipo de entranhas. Não tinha nada de nada! Portanto, não há nem como saber de quem nós estamos falando.
Na verdade, é melhor que a gente nem diga mais nada sobre ele.

Alegria enche barriga

2009-09-25T12:00:00.000-07:00

Hoje minha alma almoçou a melhor felicidade na brasa da cidade.
Tão gostosa que a digestão se faz vagarosa, de propósito, pois já sente saudade de todo o processo, que, nesse caso, é reverso: a energia é que vira comida.

Poemângelas

2009-09-17T19:40:00.000-07:00

Resgatando de um projeto antigo, que nunca teve fim. Eu escrevendo, Juliângela desenhando (dos idos de 2005).

Caso alguém seja tão cego quanto eu, aí vai o poemângelo:

É soda

Minha soda é uma água que respira
Soltando bolhas de um peixe invisível
Parece uma água alienígena
E as bolhas vários olhos de sapinho

Vou engolindo a seco essa soda
E cada bolha é um sentimento estranho
"Estranho" para não rimar com soda.

A rica cultura da Gabiléia

2009-08-24T15:32:00.000-07:00

Como adoro formigas e também adoro essa mulher (e tudo o que ela escreve), deixo aqui um poema delícia da melhor poetisa que conheço pessoalmente: Gabriela Magalhães, ou, simplesmente, Gabileusa, um maiakovski pernambucano de saias.

[operária]

porque pensar compromete o dia-a-dia
eu preciso de uma dose diária de anestesia.

os sentimentos eventualmente
comprometem meu desempenho
e é preciso ser um pouco máquina
para manter o que tenho.

é preciso executar as tarefas
às vezes sem questionar
questionando perco tempo
e o foco não pode falhar.

executar, realizar.
formigas no açúcar carregam seu doce pesar.

convencem-se de que o açúcar é doce,
geralmente,
pra não chorar.

Minhas musas inspiradoras

2009-08-14T13:03:00.000-07:00

As melhores e piores invasões alienígenas (clique e se teletransporte):

Hoje, o meu “eu” é um pronome pessoal do caso torto.

2009-07-22T18:03:00.000-07:00

Meu revólver de espoleta: www.twitter.com/lulins

2009-06-03T11:25:00.000-07:00

Vencido o trauma da virgindade literária, vou arriscar lançar mais uma coisinha: uma compilação de poeminhas das antrolas, que se chamará AntRologia poética.

Mais um que estará no livrinho (e mais um da série “se”):

Se o meu amor fosse uma torneira
Eu deixaria pingar
Até encher a pia
E a paciência de alguém

E se alguém gritasse
“fecha essa droga”
eu diria, pacientemente,
“meu amor, isso foi a gota d’água”.

Minha primeira crítica literária

2009-05-18T07:09:00.000-07:00

Saiu no delicioso Vacatussa e vai sair amanhã na Folha de Pernambuco:
http://www.vacatussa.com/2009/05/livro-das-lamurias-luciana-lins/

Por Thiago Corrêa (em entrevista que dei na ressaca do carnaval).

Das antrolas

2009-04-28T20:50:00.000-07:00

Poema trigonométrico

Uma poesia tem três lados:
o de quem escreve
o de quem lê
e a hipotenusa

que nunca é igual à soma dos quadrados dos catetos.

2009-04-24T08:08:00.000-07:00

Passo o dia digitando letras, que viram palavras, que viram frases, que viram textos, que viram livros imaginários, que contam a extraordinária história do meu dia: digitar letras.

2009-02-28T12:13:00.000-08:00

Transformei a palavra numa bala. Minha boca estava carregada e eu não sabia. Um tiro acidental feriu um homem. Mas, talvez, não tenha sido acidental.

O homem morreu.

A palavra assassina era “fim”.

2009-02-27T07:15:00.000-08:00

Coisa é uma palavra boa, né? Pode ser qualquer coisa.

Para começar bem o ano

2009-01-20T12:07:00.001-08:00

Conclusões de Valparaíso.

13 reais jogados no lixo.

2008-11-04T08:57:00.001-08:00

Lançado. Primeira edição do Livro das Lamúrias.
Todos os primeiros 13 já foram vendidos. Quem quiser encomendar um, é só mandar email para lulina.abduzida@gmail.com

Custa apenas 13 reais. :: )

Mais algumas lamúrias que joguei no lixo:

Das lamúrias conclusivas

Cafajeste, se fosse correto, se escreveria cafageste.

Das lamúrias duvidosas

Não tenho certeza sobre nada. Eu acho.

Das lamúrias socialistas

Va-mos di-vi-dir as sí-la-bas.

Das lamúrias hipocondríacas

Lave as mãos depois de ler. Isso estava no lixo.

A crítica disse que era um lixo.

2008-10-24T11:02:00.000-07:00

Lá vai o primeiro projeto literário colocado na roda, só pra eu perder a virgindade mesmo. Como o livro é em formato de lixeira, estou um pouquinho mais protegida das críticas. Se disserem que é um lixo, que é uma bosta, que só tem merda, tudo isso, na verdade, acaba sendo elogio, néam?

O Livro das Lamúrias é uma coleção de frases que escrevi no meio do trabalho, nas horas vagas. Uma espécie de desabafo-diversão-treinamento, onde me acostumei a tentar converter raivas, amarguras e decepções em bobagens, ironias e pontos de vista menos pessimistas (ou não). Como são lamúrias e, no fundo no fundo, só fazem xingar o mundo inteiro, a raiva se manifestou também no seu formato: páginas amassadas e jogadas com toda a brabeza no lixo. O livro é, em seu formato, uma grande lamúria, como se ele próprio, diante das dificuldades, desistisse de ser livro.

São 13 bolinhas de papel, cada uma delas com uma média de 4 bobagens como essas:

Das lamúrias médicas II

Depois de avaliar mentalmente as minhas paredes estomacais, cheguei à conclusão de que é a minha gastrite que sofre de mim.
Das lamúrias distraídas

Das lamúrias distraídas

Eu sempre começo falando de um assunto e, quando vejo, amarelo não é a minha cor preferida.

Das lamúrias do tempo

No começo dessa frase você era bem mais jovem.

Das lamúrias espíritas

Na outra encarnação eu fui um best seller.

O "lançamento" vai ser dia 26 de outubro (domingão), na Festa Folk dos meninos (os primeiros a verem essas bobagens e a incentivarem o livrinho com xingamentos motivacionais). Farei 13 livro-lixos à mão , vendidos a 13 reais cada. Ah, a foto do lixinho é meramente ilustrativa: a lixeira do projeto será bem mais peba, comprada obviamente na 25 de março, que é para fazer jus às lamúrias da vida dura.

2008-10-07T07:01:00.000-07:00

Mais uma faxininha no blog. Vamos organizar essa porra (e agora vai).

Agora, este espaço de lamúrias será apenas para letras e outros enxerimentos.
Sim, os benditos projetos literários, que serão inaugurados com um pequeno lançamento no dia 26 de outubro.

As musgas agora atendem aqui: lulilandia.wordpress.com
Nos próximos 13 dias, disponibilizaremos todas as caseirices (as mais recentes e as velharias) para download. O Cristalina também, mas só no mês que vem.

A equipe do site agradece a compreensão.

Lembranças

2008-02-06T17:33:00.000-08:00

Wednesday, February 06, 2008

Calma.
Não sei de onde vem essa calma.
Se soubesse, talvez eu ficasse nervosa.

A calma me faz ouvir barulhinhos estranhos.
E perceber que as plantinhas precisam de água.
"Calma, muita calma", dizia o bilhete que eu ganhei enquanto dançava.
A calma é tipo o super bonder dos por quês. É só passar, colar e você tem um porque.

Por quê? Calma que eu já te respondo.

posted by . at 2:12 PM

Thursday, December 08, 2005

Tava pensando nos meus tchaus. O mais antigo de que tenho lembrança é o que eu dava da varanda quando minha mãe ia trabalhar. Eu, no alto (digo, baixo) dos meus 6 anos, consolava meu irmão que chorava todo dia quando ela saía, incentivando-o a dar tchauzinho também.
Lembro do último tchau que eu dei pra minha vó, quando saía correndo pela escada apressada porque tavam me esperando lá embaixo no carro. O tchau pra um ex-namorado, que eu dei de costas caminhando, sem nem olhar pra trás (cantarolando na cabeça um “don’t look back.. like dylan in the movies..”). Os tchaus no aeroporto, sempre os piores. O tchau hoje no ônibus, pra ele, com aquele sorriso que afirma tudo. O tchau desesperado, que tentava trazer de volta os amigos que já estavam tão longe de mim, nas primeiras vezes que eu voltava pra recife. Balançar a mão aberta pra lá e pra cá. Tchau. Gesto de desprendimento, que parece soltar no ar tudo o que já foi seu e assumir que nada fica na nossa mão.

posted by . at 10:13 AM